👮‍♂️ Le garde champêtre aux 25, 28… ou 32 enfants !

À Saint-Crépin, en Charente-Maritime, Gabriel Laroche (1823-1917) ne fut pas un garde champêtre tout à fait comme les autres.

Sa carrière dans la profession fut déjà exceptionnelle : nommé officiellement garde champêtre par arrêté préfectoral en 1879, il exerçait en réalité ses fonctions dans la commune depuis 1857... Il allait ainsi rester attaché à la surveillance des chemins et des campagnes de Saint-Crépin pendant près de soixante années, devenant, selon la presse, l'un des doyens de la profession.

Mais Gabriel Laroche détenait un autre record, beaucoup plus familial celui-là !

En 1913, alors qu'il était âgé de 90 ans, la presse rapporte qu'il avait eu 25 enfants, dont neuf étaient encore vivants.

Et lorsque le vieux garde champêtre disparaît en 1917, à l'âge de 93 ans, le chiffre passe cette fois à 28 enfants !

Alors… 25 ou 28 ?

C'est précisément là que l'enquête généalogique devient passionnante. 🧐

👨‍👩‍👧‍👦 Et les fameux 32 enfants ?

Une coupure de L'Union nationale du 23 janvier 1902 apporte un élément particulièrement intéressant.

À l'occasion du tirage au sort des conscrits, un jeune homme nommé Laroche, originaire de Saint-Crépin, présente une réclamation assez inhabituelle.

Le journaliste explique qu'il est « le plus jeune de trente-deux enfants, dont douze sont encore vivants ».

Il précise également que son père est garde champêtre de la commune depuis près de trente ans et que sa mère est morte depuis quelques années.

Ces détails permettent de comprendre que le jeune conscrit est bien l'un des fils de Gabriel Laroche et que les trente-deux enfants évoqués sont donc les enfants du couple Gabriel Laroche et Marie Chagneau.

La mention de la mère, décédée « il y a peu d'années », prend d'ailleurs tout son sens puisque Marie Chagneau est décédée en 1899.

Nous tenons donc là une pièce particulièrement précieuse du puzzle familial !

😲 32 enfants… vraiment ?

Si l'article de 1902 dit vrai, le couple formé par Gabriel Laroche et Marie Chagneau, mariés en 1852, aurait donc eu 32 enfants, dont douze étaient encore vivants en 1902.

La presse de 1913 parle pourtant de 25 enfants, puis celle de 1917 de 28.

Erreur de journaliste ? Oubli de certains enfants décédés en bas âge ? Confusion dans les décomptes ? Ou simplement des chiffres établis à des moments différents à partir de renseignements familiaux ?

Pour l'instant, impossible de trancher définitivement.

Une chose est cependant certaine : la famille Laroche-Chagneau fut très nombreuse, au point que les journaux eux-mêmes semblent avoir eu quelques difficultés à tenir les comptes !

Et lorsque l'on découvre que Marie Chagneau est décrite par la presse comme une femme « d'une rare fécondité », l'expression prend ici une dimension assez vertigineuse !

📜 L'enquête continue…

Le généalogiste que je suis a donc désormais une mission bien précise :

retrouver chacun des enfants du couple Gabriel Laroche et Marie Chagneau, naissance après naissance, et établir enfin le chiffre exact.

Les registres d'état civil devraient permettre de retrouver les naissances, mais aussi de vérifier les décès des enfants en bas âge et de comprendre pourquoi les chiffres publiés par la presse varient autant.

Alors, au bout du compte, combien furent-ils ?

25 ? 28 ? 32 ?

Pour l'instant, le garde champêtre de Saint-Crépin reste officiellement détenteur d'un bien étrange record… avec un compteur familial qui semble avoir échappé aux journalistes !

Une chose est sûre : après avoir surveillé les campagnes de Saint-Crépin pendant près de 60 ans, Gabriel Laroche avait probablement une excellente connaissance de la population locale… à commencer par la sienne ! 😄

🔎 Affaire Laroche : enquête généalogique en cours…

Le verdict définitif appartiendra aux registres. 📜👶👶👶

Sources : coupures de presse (Les Tablette des Deux-Charentes 26 mars 1879, L'Union Nationale 23 janvier 1902, L'Éclair 21 août 1913, Le XIXème siècle 22 août 1913, L'Écho Rochelais 7 février 1917),  actes d'État-Civil.

Tragique méprise

 

 

Le mystérieux père Boratte : quand une pile Wonder devient une affaire de survie !

« Tragique méprise » : voilà un titre qui ne manque pas de piquant pour une affaire qui, heureusement, se termina mieux qu’elle n’avait commencé.

Dans les journaux de décembre 1950 apparaît à plusieurs reprises un curieux personnage répondant au nom de père Boratte. Mais qui était donc cet homme dont la mésaventure allait faire les frais de la rubrique des faits divers ?

Les informations dont nous disposons sont encore bien maigres. La presse nous apprend toutefois qu'il était présenté, selon les journaux, comme « le doyen des braconniers » ou comme « le doyen des tambours de ville ». Deux activités qui donnent déjà au personnage une certaine allure !

Était-il véritablement braconnier ? Tambour de ville ? Peut-être les deux ? Voilà déjà de quoi faire travailler notre imagination... et surtout notre enquêteur en herbe.

Une armoire, une poudre mystérieuse et une terrible confusion

L'affaire commence dans l'obscurité de son armoire.

Le père Boratte, en fouillant parmi ses affaires, aurait confondu de la mort-aux-rats avec une poudre médicinale. Une confusion pour le moins fâcheuse, surtout lorsque l'on sait que les deux produits n'avaient évidemment pas vocation à se retrouver dans le même rayon !

Victime de cette méprise, il fut transporté à l'hôpital.

Mais l'histoire prit alors une tournure encore plus rocambolesque.

Une première information publiée dans la presse annonça que le père Boratte s'était suicidé.

Erreur !

L'homme n'était pas mort. Et surtout, il ne s'était nullement suicidé.

Les journaux rectifièrent donc leur information quelques jours plus tard, en expliquant que le malheureux avait simplement confondu, dans l'obscurité de son armoire, la mort-aux-rats avec une poudre médicinale.

Et la fameuse promesse du boîtier Wonder ?

C'est ici que cette histoire devient presque publicitaire.

À sa sortie de l'hôpital, le père Boratte aurait déclaré qu'il allait acheter un boîtier Wonder.

Pourquoi ?

Tout simplement pour éviter, semble-t-il, de renouveler l'expérience !

La publicité Wonder fournie avec cette histoire prend alors une saveur toute particulière. Elle proclame fièrement :

« La pile Wonder ne s'use que si l'on s'en sert ! »

Dans le cas du père Boratte, on pourrait presque détourner le slogan :

« La poudre médicinale ne doit pas être confondue avec la mort-aux-rats, surtout quand on fouille dans le noir ! »

Et l'on imagine volontiers notre homme, de retour chez lui, installant soigneusement une pile Wonder dans une lampe de poche flambant neuve, histoire que sa prochaine exploration d'armoire se fasse avec davantage de lumière !

Mais qui était réellement le père Boratte ?

C'est là que commence notre véritable enquête.

Les trois coupures de presse que nous avons retrouvées, datées de décembre 1950, ne nous livrent malheureusement que quelques indices.

Selon les versions, il est question du « père Boratte », du « doyen des braconniers » et du « doyen des tambours de ville ».

La localisation mentionnée est Avallon, ce qui fournit une première piste sérieuse pour tenter de retrouver son identité dans les archives de l'Yonne.

Mais pour l'instant, le personnage reste mystérieux.

Quel était son prénom ?

Quel âge avait-il réellement ?

Depuis combien de temps exerçait-il ses activités de tambour de ville ou de braconnier ?

Était-il connu dans toute la région ?

Et surtout... pourquoi cette étrange confusion entre une poudre médicinale et de la mort-aux-rats ?

Sherlock Holmes, à vous de jouer !

Il ne manque finalement qu'une loupe, une casquette à carreaux et quelques vieux registres pour transformer cette petite anecdote de presse en véritable enquête historique.

Le père Boratte a bel et bien existé.

Les journaux de 1950 nous en donnent la trace, mais son identité demeure pour l'instant dans la pénombre... exactement là où, justement, notre homme avait commis sa fameuse méprise.

Il nous reste donc à allumer la lumière !

Peut-être qu'un recensement, un registre d'état civil, un journal local ou quelque archive municipale permettra un jour de retrouver ce mystérieux père Boratte d'Avallon et de reconstituer son histoire.

En attendant, une chose est certaine : après son passage à l'hôpital, il avait compris une règle élémentaire...

Pour fouiller dans une armoire, mieux vaut avoir une bonne lumière !

Et, si l'on en croit la publicité de l'époque, une bonne vieille pile Wonder pouvait justement rendre ce précieux service.

Affaire Boratte : dossier toujours ouvert. 🔎🔋

Sources : coupures de presse (La Bourgogne Républicaine, l'Aube, La Croix, Le Semeur de décembre 1950 et publicité ancienne Wonder) communiquées pour cette enquête. L'identité précise du père Boratte reste à établir.

 

L’Incroyable Destin du « Comte Franck »

 

 

SURESNES (Hauts-de-Seine) - Un fait divers au début du 20ème siècle - Mais qui est donc ce mystérieux Comte Francis FRANCK, qui le sait ? La presse ancienne a largement fait état de l’incendie du château des Landes (ferme) et du décès de son propriétaire. Par la suite, un rebondissement a eu lieu quant à la mort du Comte qui serait suspecte, suite l’arrestation de deux malfaiteurs en possession de bijoux lui ayant appartenu. Ma curiosité a été telle que j’ai fini par découvrir sa véritable identité. Il paraîtrait en outre que le château des Landes aurait été un rendez-vous de gens interlopes ; des orgies extraordinaires s’y seraient déroulées si bien que le service de Sûreté, chargé spécialement de la surveillance des individus aux mœurs inavouables a été saisi de cette affaire... Le Comte allait aussi régulièrement à Paris, il avait des relations féminines et aimait faire des cadeaux à ces dames… Après de telles révélations, j'ai voulu tout savoir sur ce curieux personnage...  

 

L’Incroyable Destin du « Comte Franck » : L’Escroc, le Gentleman et le Brasier de Suresnes

 

 

Un réveil brutal sur le Mont-Valérien

Le dimanche 16 novembre 1902, vers trois heures du matin, une lueur infernale déchire les brumes du Mont-Valérien. Un jeune garçon laitier, fidèle au rendez-vous de sa collecte au Château des Landes, s’immobilise d’effroi : des gerbes de flammes jaillissent de la chambre du maître des lieux. Dans cette zone militaire isolée, sous l'ombre imposante du fort, les secours peinent à s’organiser malgré le renfort des soldats et des pompiers de Puteaux et Suresnes. Au milieu des décombres fumants d’une demeure qu'on croyait un sanctuaire de vertu, les autorités découvrent une scène macabre : un corps « entièrement carbonisé », réduit à une cage thoracique méconnaissable. La victime est une figure chérie de la commune, le Comte Francis Franck. Mais alors que les libéralités du défunt sont encore sur toutes les lèvres, les premières cendres de l'enquête révèlent un secret sulfureux. L'homme qui s'est éteint dans ce brasier n'était pas seulement un châtelain charitable ; il était l'un des escrocs les plus audacieux de la fin-de-siècle .

 

Un nom d'emprunt pour une vie de théâtre

Derrière l'aura aristocratique du « Comte » se cache une trajectoire de déclassement et d'imposture. Les archives sont impitoyables : Francis Franck s'appelait en réalité Honoré François Pineau , né à Nantes en 1848. Loin des salons parisiens, c'est à la faculté de droit de Rennes que ce fils de roturiers fait ses premières armes judiciaires. Déjà, le jeune étudiant dévie du code civil pour s'adonner au vol, spoliant un certain M. de La Hervésié. Ce premier méfait inaugure une carrière où le génie du mensonge le disputera à l'absence de scrupules. Pineau comprit vite que pour dompter le Tout-Paris, il fallait un titre. Il se forgea une identité de « comte romain », prétendument béni par le Pape Léon XIII, un blason acheté « à beaux deniers comptants ». Ce masque de noblesse lui ouvrit les portes des cercles financiers les plus hermétiques, où son verbe mielleux faisait merveille.

 

L'escroquerie aux millions et la mascarade cléricale

Dans les années 1880, installé entre la rue de la Paix et la rue Royale, Pineau déploie une panoplie de « brasseur d'affaires » de haute volée. Directeur du journal Le Monde Financier, il ne recule devant aucune mise en scène, surtout la plus sacrée. Son coup de maître reste l’exploitation de la piété publique. Associé à un certain Dom Aurélien , alias l’Abbé Mezuret — un faux moine et « vulgaire escroc » déjà traqué par plusieurs parquets — il fonde la Revue Catholique. Ensemble, ils inondent le marché de liqueurs, parfums et chocolats sous le label des « Bénédictins de Majella », prétendant financer des orphelinats. Sous ce vernis de dévotion, Pineau orchestre « l'Affaire Russe » : abusant de la sénilité d'un richissime investisseur, il détourne plusieurs millions destinés à l'exploitation d'un domaine de 7 000 hectares à Utique, en Tunisie. Ses gains, estimés à plus de quatre millions de francs, alimentent une vie tapageuse que la justice finira par interrompre.

 

L'évasion du Crédit Lyonnais : Un scénario de film

En novembre 1886, la Sûreté croit enfin tenir son homme. Mais Pineau, même sous les verrous, reste un maître de la suggestion. Durant son transfert vers la prison de Mazas, il déploie un langage si « mielleux » et une telle distinction que l’agent Santerre, convaincu de tenir un véritable gentleman, néglige de réclamer l'escorte réglementaire. « Pineau », qui prétendait avoir été rédacteur au Figaro , avait su inspirer assez de confiance à son gardien pour que ce dernier le laissât entrer seul dans un cabinet du café de la Garde-Nationale, rue de Rivoli. L'individu s'était empressé de s'éclipser par une issue dérobée pour courir au Crédit Lyonnais et y retirer, avec la rapidité de l'éclair, une somme de 150 000 francs qu'il y avait en dépôt. » — D'après les chroniques judiciaires de 1886, cette « singulière évasion » humilie la préfecture. Pineau ne réapparaîtra que quinze jours plus tard, après avoir « désintéressé » ses plaignants avec l'argent même qu'il venait de soustraire à la banque.

 

La vacherie modèle : Le sanctuaire du Mont-Valérien

Dès 1892, l’escroc semble se muer en agriculteur philanthrope. Sur les terres de l'ancien Château des Landes, dans le périmètre stratégique du génie militaire, il bâtit une vacherie moderne comptant jusqu’à 150 bêtes . À Suresnes, l’image est parfaite : il est le bienfaiteur, le fondateur du prix de la Rosière, l’homme aux mœurs réglées comme du papier à musique. Pourtant, cette métamorphose n'était-elle pas l’ultime rempart d’un homme aux abois ? En s'isolant derrière les grilles de cette « forteresse de secrets » dans la zone de servitude du fort, il se protégeait autant du monde que de son propre passé. Sa métamorphose laitière servait de paravent à une vie qui, dans l'ombre, demeurait tumultueuse.

 

Crime parfait ou orgie fatale ?

Si la police conclut initialement à un accident — le comte se serait endormi avec sa lampe de lecture — l’arrestation, quelques mois plus tard, de deux individus jette un voile de scandale sur la mort du châtelain. Jacques Dominé (25 ans) et Henri Girbe (19 ans) sont trouvés porteurs de bijoux appartenant au défunt. L’enquête prend alors un tournant scabreux, révélant que le Château des Landes n'était pas qu'une ferme modèle.

• La thèse du crime crapuleux (étudiée par l’Inspecteur principal Baube) :

• Les deux suspects possédaient des valeurs volées au château.

• L’incendie aurait servi à masquer un assassinat commis pour dérober l’or et les billets que le comte portait en permanence sur lui.

• Le château était devenu, selon les rapports de la Sûreté, un « rendez-vous de gens interlopes » où se déroulaient des « orgies extraordinaires » impliquant de jeunes marginaux reçus « comme des princes ».

• La thèse de l'accident (soutenue par Mme Flavie, la gouvernante) :

• Elle affirme que le comte, devenu sauvage et méfiant, avait lui-même barricadé toutes les issues avec des barres de fer le soir du drame.

• Selon elle, les bijoux auraient été offerts par le comte lors de ses fréquentes « fêtes » parisiennes, ou volés par des badauds durant la confusion du sinistre.

   

Le dernier secret du Comte

Qui était donc Francis Franck ? Un escroc de haute volée capable de berner des millionnaires russes et la police de la République, ou un philanthrope sincèrement repenti, cherchant l'oubli dans le lait de ses vaches ? La vérité est sans doute une synthèse de ces deux extrêmes : un imposteur de génie qui a joué son plus beau rôle — celui de l'homme de bien — jusqu’au tomber de rideau final. En ce matin de novembre 1902, le brasier de Suresnes a emporté bien plus que le corps d'Honoré François Pineau. Il a consumé les preuves d'une vie bâtie sur le faux-semblant, laissant à l'histoire le souvenir d'un homme qui sut transformer ses escroqueries en légende et son dernier domicile en un théâtre d'ombres. La vérité, elle, s'est envolée avec la fumée noire sur les pentes du Calvaire.

 

Sources : état-civil et coupures de presse sur Geneanet 

 

 

Ordonnance royale contre la canicule

 

  

🏰 ORDONNANCE ROYALE

Du très auguste Roi de Manéhouarnie

Article Ier. La canicule ayant dépassé les bornes du royaume, ordre est donné au Soleil de baisser immédiatement le chauffage !

Article II. Toute température supérieure à 25 degrés est désormais déclarée contraire au bien-être royal.

Article III. Les nuages sont priés de se présenter sans délai aux frontières du royaume, avec pluie fraîche, brise légère et bonne volonté.

Article IV. Tout sujet surpris en train de transpirer excessivement sera autorisé à s’allonger à l’ombre, sans aucune retenue sur son traitement.

Article V. Le Roi, n’en pouvant plus lui-même, décrète enfin : « QUE ÇA REFROIDISSE, ET PLUS VITE QUE ÇA ! » 🥵👑❄️

Fait au Palais Royal de Manéhouarnie,
Sous le sceau du Roi, par décret de fraîcheur immédiate. 

⚜️ ©royaumedemanehouarnie (2026) 

 

Airs de musique bretonne

 

 

🎶 Cinq airs de musique bretonne à la flûte à bec

La musique bretonne possède cette étonnante capacité à faire voyager en quelques notes : une mélodie, un rythme de danse, et nous voilà transportés sur les chemins de Bretagne, entre fest-noz, fêtes populaires et souvenirs de terroir.

J’ai choisi d’enregistrer à la flûte à bec cinq airs traditionnels bretons, réunis dans cet album publié sur Audio.com, sous le titre Musique bretonne.

Au fil de ces cinq morceaux, la flûte à bec se prête aussi bien aux mélodies chantées qu’aux rythmes de danse :

1. Merhed Pouskorù – Les filles de Pont-Scorff
Un air traditionnel associé à Pont-Scorff, dans le Morbihan. Une mélodie qui évoque les jeunes filles et les villages bretons d'autrefois. 

2. An Dro
Impossible d'évoquer la musique bretonne sans penser à l’An Dro ! Cette danse traditionnelle, avec son mouvement régulier et entraînant, invite naturellement à battre la mesure. À la flûte à bec, la mélodie conserve toute sa simplicité et son caractère dansant.

3. Aheu Mad – Marche vannetaise
Une marche aux accents du pays vannetais, qui donne à la flûte à bec sopranino une couleur particulièrement agréable. Ici, le rythme prend le pas sur la danse et fait entendre une autre facette du patrimoine musical breton.

4. La Dérobée de Guingamp
Avec cette danse de caractère, direction les Côtes-d’Armor ! La Dérobée appartient à cette grande famille des danses traditionnelles bretonnes où la musique accompagne directement le mouvement des danseurs.

5. Hanter Dro
Pour terminer cet ensemble, voici le Hanter Dro, danse traditionnelle du répertoire breton. Son rythme souple et balancé permet à la flûte à bec de retrouver toute sa vocation de petit instrument populaire, capable de faire vivre une mélodie avec beaucoup de naturel.

🎵 Cinq airs, cinq ambiances, mais un même fil conducteur : la musique bretonne et le plaisir de la faire revivre à la flûte à bec.

Ces enregistrements sont aussi une manière personnelle de faire dialoguer instrument ancien, tradition populaire et interprétation personnelle, en conservant à ces mélodies leur caractère simple et convivial.

🎧 À écouter sur Audio.com : Musique bretonne – Dominique Boissy.

La flûte à bec n'a peut-être pas toujours sonné dans les festoù-noz... mais elle sait parfaitement se faire une petite place dans la ronde ! ☘️🎶

 

@dominique-boissy

Quand le garde-champêtre était aussi musicien…

 

 

Une tradition aujourd'hui disparue

Pendant près d'un siècle, dans de nombreuses communes françaises, le garde-champêtre n'était pas seulement le représentant de l'autorité municipale.

Il était souvent également musicien, chef de fanfare, tambour de ville, clairon, parfois même professeur de musique.

Cette association de fonctions, aujourd'hui presque oubliée, apparaît pourtant régulièrement dans la presse ancienne.

Les municipalités recherchaient volontiers un ancien musicien militaire capable d'assurer simultanément la police rurale, les annonces publiques et la vie musicale du village.

Cette polyvalence répondait à une logique simple : dans les petites communes, un seul homme pouvait devenir à la fois la voix, l'oreille… et la musique du village.

 

---

Les annonces municipales… au son du tambour ou du clairon

Avant les haut-parleurs et Internet, il fallait bien prévenir les habitants.

Le garde-champêtre remplissait alors le rôle de tambour de ville.

Il parcourait les rues.

Quelques roulements de tambour…

Parfois un appel de clairon…

Puis venait la formule attendue :

« Avis à la population… »

Il annonçait :

• les arrêtés municipaux,

• les réunions du conseil,

• les coupures d'eau,

• l'ouverture de la chasse,

• les fêtes,

• les ventes publiques,

• les objets trouvés,

• les informations urgentes.

Cette fonction de tambour de ville était d'ailleurs traditionnellement assurée par le garde-champêtre ou l'appariteur communal, voire d'agent de police municipale et rurale par la suite. 

 

---

Des musiciens militaires très recherchés

Les annonces publiées dans les journaux sont révélatrices.

On y lit par exemple :

•  la commune de Jaulgonne recherchant un musicien militaire retraité pour devenir garde-champêtre et donner des leçons de musique (La France Militaire, 19 février 1895) ;

•  un ancien chef de fanfare des Hussards nommé garde-champêtre à Landivy (La Mayenne 13 janvier 1904) ;

•  un bourg de 1800 habitants en bord du Loir offre une place de garde-champêtre à un musicien comme 1er piston dans une société musicale classée en 3ème division, 1ère section (L'Ouest-Eclair, 5 mai 1927) ; 

•  un emploi cumulant chef de musique et garde-champêtre à Morbier (L'intransigeant, 13 février 1928).  

•  un poste réunissant les fonctions de garde-champêtre, tambour, afficheur et sonneur (Le Petit Troyen, 1er septembre 1934) ; 

•  une commune de la région grenobloise pour un poste de gardien de police municipale, emploi réservé par priorité à un musicien jouant du trombone ou de la basse (Journal de de Confédération Musicale de France, décembre 1974). 

•  la Musique de Verneuil-sur-Havre recherche un chef avec possibilités de logement et d'emploi de police municipale (Journal de de Confédération Musicale de France, février 1975). 

• ou encore la Mairie de Voulx recherche un appariteur sachant jouer du clairon et ayant quelques connaissances musicales (Journal de de Confédération Musicale de France, mai 1976)

•  et bien d'autres !

Ces offres montrent combien les municipalités appréciaient la discipline, les compétences musicales et le sens du service des anciens musiciens militaires.

 

---

Le chef de fanfare… et le représentant de l'autorité

Dans certaines communes, un jour en semaine, le même homme pouvait :

• diriger la répétition de la fanfare ou de l'harmonie,

puis, quelques heures plus tard,

• dresser un procès-verbal,

• annoncer un arrêté municipal,

• accompagner un convoi funéraire,

• ou faire respecter les règlements communaux.

Cette double casquette étonne aujourd'hui mais paraissait alors parfaitement naturelle.

La presse de 1928 s'amusait même de cette fonction « double », se demandant s'il était facile de réunir « les qualités d'un bon chef d'orchestre et celles d'un bon garde-champêtre ».

 

---

Une tradition qui a survécu jusque dans les années 1970

Voici le témoignage d'un ancien policier rural de cette époque :

"En 1976, répondant à une annonce publiée dans le journal de la Confédération Musicale de France, je fus recruté par le maire d'une commune de Seine-et-Marne pour succéder au garde-champêtre qui prenait sa retraite à soixante-dix ans. 

Ma mission allait bien au-delà des fonctions de police.

Je devais également :

• diriger la fanfare municipale ;

• donner quelques leçons de musique ;

• assurer les annonces publiques dans toute la commune.

À Solex, puis en mobylette, le porte-voix en bandoulière, le képi souvent repoussé vers l'arrière, je sillonnais les rues.

À chaque arrêt…

Un appel de clairon.

Puis les habitants ouvraient leurs fenêtres ou sortaient sur le pas de leur porte pour écouter les nouvelles du village.

J'annonçais les réunions du conseil municipal, les arrêtés, les coupures d'eau, l'ouverture de la chasse, les festivités et toutes les informations importantes de la commune.

Mais les journées étaient loin de se limiter à ces annonces.

Il fallait également assurer la traversée des écoliers, tenir des permanences en mairie, répondre au téléphone, distribuer le courrier aux élus, assister aux réunions du conseil municipal, relever les compteurs d'eau, ouvrir le local des sapeurs-pompiers lors des départs en intervention, remonter les poids de l'horloge de l'église et veiller au bon fonctionnement de son mécanisme.

À cela s'ajoutaient les opérations funéraires, les convois jusqu'au cimetière, les tournées de surveillance et bien d'autres services encore.

J'occupais un logement de fonction installé dans la mairie, avantage appréciable qui s'accompagnait naturellement d'une disponibilité presque permanente".

 

---

Une époque révolue… mais inoubliable

Aujourd'hui, ces fonctions ont disparu ou se sont progressivement spécialisées.

Le garde-champêtre, le tambour de ville, le chef de fanfare communal et l'ancien musicien militaire ne font plus qu'un dans les souvenirs et les archives.

Pourtant, en parcourant ces coupures de presse, on découvre une France où la musique faisait pleinement partie de la vie municipale.

Et je mesure avec émotion avoir été l'un des derniers témoins de cette étonnante tradition, héritée d'un autre siècle, où l'on pouvait, dans une même journée, diriger une répétition de fanfare… puis annoncer au clairon les nouvelles de la commune.

 

Quand les maires n'aimaient pas la musique…

Les étonnantes guerres déclarées aux fanfares dans la presse ancienne

À la Belle Époque et jusque dans les premières décennies du XXᵉ siècle, les rues des villes et des villages résonnaient volontiers au son des fanfares, harmonies municipales, orphéons et tambours. Ces formations animaient les fêtes patronales, les processions, les cérémonies officielles et les marchés, apportant une joyeuse animation dans les bourgs.

Pourtant, tous les maires ne partageaient pas cet enthousiasme.

Au fil de mes recherches dans la presse ancienne, j'ai découvert de nombreux articles relatant les démêlés parfois étonnants entre certains édiles et les sociétés musicales de leur commune. Bien souvent, les journaux de l'époque racontaient ces affaires avec humour, non sans une certaine ironie.

La guerre aux fanfares

Les journaux rapportent plusieurs arrêtés municipaux interdisant ou limitant la musique dans les rues.

Les motivations sont variées :

• préserver le repos des habitants ;

• limiter les nuisances sonores ;

• éviter les attroupements ;

• faire respecter les horaires de tranquillité ;

• ou, parfois, simplement affirmer l'autorité municipale.

Dans plusieurs communes françaises, les fanfares voient ainsi leurs répétitions, leurs concerts ou leurs défilés interdits.

Quelques notes... et des procès-verbaux

Dans une affaire particulièrement commentée, un maire interdit à plusieurs sociétés musicales de jouer lors d'un défilé.

Quelques roulements de tambour et quelques marches suffisent pourtant à déclencher une série de procès-verbaux.

L'affaire se termine devant les tribunaux, où plusieurs participants sont condamnés à de modestes amendes pour tapage diurne. Les journaux s'amusent alors de ce maire qui semblait avoir déclaré la guerre... aux musiciens.

Des fanfares devant les tribunaux

Ailleurs, un arrêté municipal interdit l'usage des clairons, tambours et autres instruments près des habitations après une certaine heure.

Les musiciens de la fanfare locale sont verbalisés en nombre et traduits devant le tribunal.

Mais la justice estime finalement que les poursuites ne reposent pas sur des fondements suffisamment solides.

Jusqu'au Conseil d'État !

Dans une autre commune, un arrêté va jusqu'à interdire à une société philharmonique de défiler sur la voie publique, avec ou sans instruments.

Les responsables de la société musicale contestent cette décision pour excès de pouvoir.

L'affaire prend une telle ampleur qu'elle remonte jusqu'au Conseil d'État.

Les musiciens ne désarment pas

Il arrive aussi que les sociétés musicales décident de résister.

Malgré les procès-verbaux, certaines continuent de jouer durant les fêtes locales, encouragées par les applaudissements des habitants.

D'autres choisissent une protestation plus originale encore.

La sérénade... sous les fenêtres du maire

L'un des épisodes les plus savoureux racontés par la presse voit des musiciens venir interpréter leur répertoire juste sous les fenêtres du maire, de bon matin.

La grosse caisse, les trombones, les clairons et les tambours composent un concert improvisé destiné à faire connaître leur mécontentement.

Le journaliste décrit avec gourmandise le réveil brutal de l'élu, avant que l'affaire ne se poursuive... devant les tribunaux.

Une vieille querelle toujours actuelle

Ces anecdotes prêtent aujourd'hui à sourire.

Elles rappellent pourtant que les questions liées aux nuisances sonores et à l'occupation de l'espace public ne datent pas d'hier.

Déjà, il y a plus d'un siècle, les maires devaient trouver un équilibre entre deux exigences parfois contradictoires : garantir la tranquillité publique tout en préservant les traditions musicales et la vie associative.

Les tribunaux rappelaient d'ailleurs qu'un arrêté municipal ne pouvait aller au-delà de ce qui était réellement nécessaire au maintien de l'ordre public.

Une musique qui faisait vivre les villages

À cette époque, les fanfares, harmonies et orphéons représentaient bien davantage qu'un simple divertissement.

Ils formaient des générations de musiciens, animaient les fêtes locales, accompagnaient les cérémonies patriotiques, les processions, les inaugurations et les œuvres de bienfaisance.

Dans bien des communes, ils constituaient l'âme musicale de la cité.

Les nombreux articles retrouvés dans la presse ancienne montrent finalement qu'il suffisait parfois de quelques notes de clairon ou d'un roulement de tambour pour déclencher une polémique, un procès... ou même une décision de justice.

Conclusion

Ces chroniques oubliées témoignent d'une époque où la musique de rue occupait une place essentielle dans la vie quotidienne. Si certains maires voyaient dans les fanfares une source de désordre, la plupart des habitants semblaient, au contraire, y trouver une animation bienvenue.

Aujourd'hui, ces vieilles coupures de journaux nous font surtout sourire. Elles rappellent qu'entre le silence et les cuivres, entre les arrêtés municipaux et les partitions, les débats ne datent pas d'hier. Heureusement, la musique a souvent eu le dernier mot... et continue encore de faire vibrer les places de nos villes et de nos villages.

Les anecdotes évoquées dans cet article sont issues de diverses coupures de la presse française de la fin du XIXᵉ et du début du XXᵉ siècle. Elles illustrent des situations particulières, parfois rapportées avec humour par les journalistes de l'époque, et ne sauraient refléter l'histoire ou l'action actuelle des communes concernées.

Les Gnossiennes n° 1, 3 et 4 d'Erik Satie

Erik Satie - Carte postale - Éditions CEF Nice

Les Gnossiennes n° 1, 3 et 4 d'Erik Satie (1866-1925) comptent parmi les œuvres les plus énigmatiques et les plus poétiques du répertoire pour piano. Composées à la fin du XIXᵉ siècle, elles se distinguent par leur liberté rythmique, leurs harmonies audacieuses et leur atmosphère suspendue, presque intemporelle. Leur titre même, inventé par Satie, évoque un univers de mystère, de contemplation et de quête intérieure.

J'ai souhaité redonner une voix nouvelle à ces pages fascinantes en les interprétant à la flûte à bec, accompagnée au piano. La sonorité douce et expressive de la flûte met en lumière la ligne mélodique de Satie, tandis que le piano préserve toute la richesse harmonique et la profondeur méditative de ces œuvres.

Je vous invite à découvrir ces trois Gnossiennes dans cette version instrumentale, où le dialogue entre la flûte à bec et le piano ouvre une autre perspective sur l'univers singulier de ce compositeur visionnaire. Puissent ces quelques minutes de musique vous offrir un moment de calme, de rêverie et d'évasion.

🎵 Bonne écoute sur ma chaîne audio.com !

 

 

@dominique-boissy

A la chasse aux moustiques !

Carte postale ancienne - Illustrateur non mentionné

🦟 Avis à tous les moustiques insomniaques ! 😅

Chaque été, le même concert recommence... 🎻

À peine la lumière éteinte, un soliste ailé entonne son célèbre « Zzzzzzz... » juste au-dessus de votre oreille. Résultat : on bondit hors du lit, pantoufles en main, prêt à livrer une bataille épique contre cet envahisseur minuscule ! 

Cette ancienne carte postale illustre à merveille le combat nocturne de nos ancêtres. Rien n'a vraiment changé... sauf qu'aujourd'hui, on peut rassurer ce pauvre monsieur : il existe désormais le Moustivore ! 🦟💥

Plus efficace que la pantoufle volante, moins fatigant que les acrobaties sur le lit, il permet enfin de retrouver des nuits paisibles... pendant que les moustiques, eux, cherchent un autre hôtel ! 😄

Bonne chasse... et surtout, bonne nuit ! 🌙✨

 

Marie Deschamps, la reine de l'harmonium

Image générée par IA

 

Marie Deschamps, 

la grande virtuose française de l'harmonium que l'histoire a oubliée

 

Marie Deschamps (1841-1885) fut l'une des grandes virtuoses françaises de l'harmonium au XIXe siècle. Pianiste et professeure de formation, issue du Conservatoire de Paris, élève du compositeur et organiste Henri Lebeau d'Aubel, elle se spécialisa dans l'orgue expressif et l'harmonium, auxquels elle consacra une grande partie de sa carrière. Dès les années 1860, elle se produisit dans les principales salles parisiennes et imposa l'harmonium comme véritable instrument de concert, notamment sur les instruments des maisons Alexandre puis Mustel.

Virtuose, compositrice et organisatrice de concerts, Marie Deschamps connut également le succès en province et à l'étranger, de l'Allemagne à l'Angleterre, de la Belgique à l'Italie. Ses fantaisies d'opéras et ses pièces originales furent saluées pour leur poésie, leur délicatesse et leur puissance expressive. La presse lui décerna des surnoms éclatants : « la Sainte Cécile de l'harmonium », « la fée de l'harmonium », « l'Étoile de l'harmonium » ou encore « la reine de l'harmonium ».

Aujourd'hui largement oubliée, Marie Deschamps apparaît pourtant, à la lumière de la presse de son temps, comme une personnalité majeure de l'histoire de l'harmonium de concert et comme une compositrice dont l'œuvre reste en grande partie à redécouvrir.

Les recherches menées dans le Catalogue général de la Bibliothèque nationale de France permettent aujourd'hui d'identifier plusieurs œuvres publiées de Marie Deschamps. Dès 1862, elle signe les paroles et la musique de La Voix du cœur, mélodie pour soprano avec piano et orgue-mélodium ad libitum. Suivent notamment une transcription de Norma de Bellini pour orgue expressif et piano et la rêverie Le Sentier mystérieux, publiées par Alexandre en 1875, puis Le Bal champêtre, édité chez Schott en 1878.

En 1883 paraît chez A. O'Kelly un important recueil de Douze Pièces originales pour harmonium, réunissant pages religieuses, pastorales, nocturne, berceuse, barcarolle, scherzo, valse de concert et pièces exploitant les ressources expressives de l'instrument. Plusieurs de ces compositions furent exécutées par Marie Deschamps elle-même au cours de ses concerts et saluées par la presse.

Ce premier catalogue demeure cependant incomplet. Les journaux du temps mentionnent de nombreuses fantaisies, transcriptions et œuvres vocales dont les partitions restent aujourd'hui à localiser. La redécouverte de Marie Deschamps prend ainsi la forme d'une véritable enquête musicologique, à la recherche d'un répertoire dispersé ou peut-être en partie disparu.

 

 🎹 

© 2026 Association « Harmoniums En Péril »

 

 

Entrée Triomphale en Musique

 

🎼👑 Quand Sa Majesté prend la baguette, les murs du palais en oublient presque de tenir debout !

Dans un élan d'inspiration digne des plus grands maîtres, le roi de Manéhouarnie dirige avec son talent royal l'Entrée Triomphale, une œuvre de sa propre composition. Les bras dessinent de vastes arabesques, les regards se croisent, les cuivres flamboyent, les cordes frémissent... et quelques musiciens avouent discrètement qu'il vaut mieux suivre la baguette que tenter de deviner le prochain mouvement !

À ses côtés, Aurore, l'organiste royale, fait rugir les grandes orgues du palais avec une majesté éclatante, donnant à cette fresque musicale un souffle digne des plus fastueuses cérémonies.

Le public, partagé entre admiration et sourire, réserve une ovation au souverain compositeur... tandis que les partitions, elles, demandent officiellement une journée de repos après tant d'émotions ! 🎺🎹✨

 

⚜️ ©royaumedemanehouarnie (2026)

 

La Belle Cycliste, une guinguette emblématique de Suresnes

120, boulevard de Versailles et angle rue des Carrières

  

Le jardin

 

La tour de 30 mètres

 

La Belle Cycliste, une guinguette emblématique de Suresnes

À la fin du XIXᵉ siècle, alors que la bicyclette devient le nouveau loisir des Parisiens, un établissement ouvre ses portes au 120, boulevard de Versailles (aujourd'hui boulevard Henri-Sellier) : La Belle Cycliste. Construite en 1889, cette guinguette devient rapidement l'un des rendez-vous incontournables des amateurs de la « petite reine », avant d'attirer une clientèle toujours plus nombreuse venue déjeuner, danser ou simplement profiter de la campagne suresnoise.

À partir de 1900, le restaurant appartient à MM. Richard père et fils, comme l'indique la presse lors de l'incendie de 1935. Les recensements de la ville confirment d'ailleurs que la famille Richard résidait bien au 120, boulevard de Versailles.

La Belle Cycliste ne se limitait pas à un simple café-restaurant. L'établissement possédait de vastes terrasses, un jardin ombragé, des salles de bal et une étonnante tour panoramique d'une trentaine de mètres. Un fil aérien qui transportait les visiteurs au-dessus des jardins, entre deux tourelles, attraction particulièrement originale pour l'époque. Les cartes postales anciennes témoignent du succès de cette installation, qui faisait partie des curiosités les plus célèbres de Suresnes.

 

Carte postale ancienne

 

Au fil des années, la guinguette devint un lieu réputé pour les noces, banquets et bals dominicaux. Les automobiles de luxe stationnaient le long du boulevard pendant que leurs propriétaires profitaient des orchestres et des jardins.

Mais cette belle aventure prit brutalement fin le 8 janvier 1935. Un incendie, vraisemblablement provoqué par un court-circuit, se déclara dans un local où étaient entreposés des instruments de musique. Malgré l'intervention rapide des pompiers de Suresnes et de Puteaux, les deux grandes salles de danse, construites en bois, furent entièrement détruites. Les journaux de toute la France relatèrent le sinistre, qui marqua la disparition définitive de l'une des plus célèbres guinguettes des bords de Seine.

Aujourd'hui, La Belle Cycliste demeure le souvenir d'une époque où Suresnes était l'une des destinations favorites des Parisiens venus respirer l'air de la campagne, goûter aux plaisirs des guinguettes et découvrir, depuis une tour de trente mètres, un panorama exceptionnel sur la vallée de la Seine et le Mont-Valérien.

 

Sources : Le Journal, 9 janv. 1935, Le Petit Journal 9 janv. 1935, L'Écho de Paris, 9 janv. 1935, L'Écho de Paris, 9 janv. 1935, Paris-soir, 9 janv. 1935, Excelsior, 9 janv. 1935, Le Petit Bleu de Paris, 10 janv. 1935.

Le petit journal 9 janvier 1935

Excelsior, 9 janv. 1935